I still believe in your eyes.

Um soco no estômago. Ou talvez dois, em seguida. Nocaute. Fim.

Era só evitar três palavras, pequenas, quase desprezíveis aos ouvidos; e tudo estaria bem agora.

Você espera o príncipe encantado, Luana; e percebe que sonha sozinha um sonho que deveria ser de dois. Logo, bom, logo você sabe que ele nunca vai chegar; e que talvez você morra aos poucos, sozinha. E você sabe que sofreria morrendo sozinha. Então pensa em se contentar com sapos, ou quem sabe homens... E no fim, tudo não passa de um sonho. Um sonho que você sonhou sozinha, por dezessete anos. Um sonho do qual você - talvez - nunca acorde...

E não é a primeira vez que percebe isso, sua idiota.

A cabeça gira.

Realmente, bom, realmente há algo errado comigo.
As escadas rolantes me fazem pensar, e pensar dói.
Não de saudade, de falta, simplesmente dói.
Dói pensar que eu ainda não sou quem eu queria ser, e que eu talvez nunca o seja. Dói saber que é tão complicado pra mim não ser quem eu não sou.
Pensar dói. E eu cansei desse exercício tão doloroso, medíocre e desnecessário.